Esto no debería ser un diario
¡no lo es!
Pero forma parte de mí, i...
tanto como lo que se ve
Desgraciadamente.
Te juro y te re-juro
con los dedos cruzados
que ya me he olvidado de ti.
Demasiados años han pasado
y aún sueño contigo.
Son pesadillas
no sueños
Son sudores fríos
de miedo
Son acelerones
que casi se convierten en infartos
de pena.
Y más,
es lo que tú me hacías sentir
pero todo patas arriba
complétamente del revés.
Cómo cambia el mundo
cómo llegas a arrepentirte
de no decir algo.
Pero lo mío no es un cuento
ni una novela,
y si lo fuera
no me gustaría conocer a mis autores.
Cabrones.
Quizás me odiarían,
..., igual que tú.
No son desamores
es la verdad.
Son sentimientos
mierda.
Nada más.
No es poesía,
es eso que ahora llaman
Modernidad.
Pero es que fue todo culpa de tu puta misa.
Un domingo
de mala muerte.
Y ya no hubo más oportunidades.
Ni viniste.
Ni me dejaste ir.
Y te fuiste
sin irte.
